Às vezes a vontade de acabar é grande.
Mas a preocupação grita como se estivesse prestes a morrer.
Talvez esteja.
Mas e a impassível dama? Como ficaria?
Ficaria como sempre: imutável.
Nunca serei centro de sonhos impossíveis, aqueles movidos pelo amor, enquanto não enxergar meu reflexo naqueles olhos vazios.
Mas para que insistir em algo tão distante?
Não sei. Nenhum de nós sabe.
